Ветер. Что такое ветер? Вечный странник, который дует в кого хочет. Ветер бьется в лицо осенними ночами, ломает деревья, гонит волны и яростно режет сквозь пальцы. Ветер туманит голову и зовет за собой, обещая ленты дорог, далекие закаты и рассветы, и запахи чужих городов.
Опять поддался, опять он увлек меня за собой, опять эта глупая погоня в прошлое. Наверное, я в сотый раз гнал этот маршрут. Хотя нет, я льщу себе, как максимум 86-й. Конечно, ведь я ездил этим маршрутом полтора года, что это было за время….
Черт, как же здорово! Эта знакомая до каждой складочки трасса. Мосты, железнодорожные переезды, указатели, бабушки с соленьями, девочки ждущие дальнобойщиков, всё та же стройка – ничего не меняется. Я точно знаю где выпью кофе, где заправлю полный бак. Я знаю, где остановлюсь полетать над любимым полем, где сверну посмотреть вдаль голубого озера, все расписано по минутам. И ветер совершенно не пронизывающий, он теплый.
Для этой дороги у меня отдельный сборник с музыкой. И к каждому отрезку пути давно притерлась своя мелодия. М1 будет сопровождаться Элингтоном, нестареющий Кокер заиграет уже на съезде. Под Стинга пройду Узловую, а когда заиграет Крис Ри впереди будут все те же ямки, как и 2 года назад.
Один день. 672 км. Минута в минуту. Я снова здесь.
Привычка…
И это классно! После тысяч километров чужих дорог, такие родные свои. Любая неприятность, проблемы в дороге – не беда. Потому что здесь все свое. Здесь все знакомо. Здесь все любимо. И эти медленно тянущиеся фуры, и вечно хмурое небо соседей.
Ведь это свои дороги. Это Родина… сынок.
